.¿Cuántos inviernos hasta llegar a primavera? ¿Cuántas vidas para beberme la última gota? ¿Cuántos silencios para que llegues a quererme?

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¿Cuántos inviernos hasta llegar a primavera? ¿Cuántas vidas para beberme la última gota? ¿Cuántos silencios para que llegues a quererme?

Cinco días con lluvia incapaz de apagar el incendio que dejas al marcharte, escribirte es mi manera de estar a tu lado, pero las letras no son eternas y el frio de esta noche no me durara por siempre.

Las goteras presienten tu mirada y advierten de ella mojando mis sabanas con la humedad  de un lugar donde no sucede nada.

Eres la musa que alguien descuidó, por eso que no dejo de escribirte y  ya no me importa con quien estés.  Te quiero y sé que es verdad porque muero por conocer  tus lunares aun odiándolos.

Sé que al igual que yo, tú me quieres, pero el remordimiento te envenena y las cartas que  llevan mi nombre nunca son enviadas. No he olvidado la forma en que me miras, las letras que me provocas en la escalera y el olor a recién besada cuando el atardecer se acerca.

Aunque la vida se encargue de separar a los que se aman, yo me ocultaré para verte y me volveré la sombra de tu sombra, pero antes debo saber: ¿me amarías igual si te dijera que no sé escribir poesía, si te enteraras que la tinta en mi abdomen ahora es mi corazón? ¿Te atreverías a besar mis labios si te contara que la utopía es intolerable cuando se vuelve realidad? Dime si me amarás como yo amo el dolor de tu ausencia, dime que te amaré de la misma forma que lo hacía antes de tenerte y júrame que moriremos esperando nuestro primer beso. Júramelo y acaba de una vez.

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