Canto a la belleza (Mario Vargas Llosa)

Canto a la belleza (Mario Vargas Llosa)

Todas las flores del desierto están cerca de la luz. Todas las mujeres

bellas son las que yo he visto, las que andan por la calle con abrigos

largos y minifaldas, las que huelen a limpio y sonríen cuando las

miran. Sin medidas perfectas, sin tacones de vértigo. Las mujeres más

bellas esperan el autobús de mi barrio, o se compran bolsos en tiendas

de saldo. Se pintan los ojos como les gusta y los labios de carmín de

chino.

Las flores del desierto son las mujeres que tienen sonrisas en los

ojos, que te acarician las manos cuando estas triste, que pierden las

llaves al fondo del abrigo, las que cenan pizza en grupos de amigos y

lloran solo con unos pocos, las que se lavan el pelo y lo secan al

viento. Las bellezas reales son las que toman cerveza y no miden

cuantas patatas han comido, las que se sientan en bancos del parque

con bolsas de pipas, las que acarician con ternura a los perros que se

acercan a olerlas. Las preciosas damas de chándal de domingo. Las que

huelen a mora y a caramelos de regaliz.

Las mujeres hermosas no salen en revistas, las ojean en el médico, y

esperan al novio ilusionadas con vestidos de fresas. Y se ríen libres

de los chistes de la tele, y se tragan el fútbol a cambio de un beso.

Las mujeres normales derrochan belleza, no glamour, desgastan las

sonrisas mirando a los ojos, y cruzan las piernas y arquean la

espalda. Salen en las fotos rodeadas de gente sin retoques, riéndose a

carcajadas, abrazando a los suyos con la felicidad embotellada de los

grandes grupos.

Las mujeres normales son las auténticas bellezas, sin gomas ni

lápices. Las flores del desierto son las que están a tu lado. Las que

te aman y las que amamos. Solo hay que saber mirar más allá del

tipazo, de los ojazos, de las piernas torneadas, de los pechos de

vértigo. Efímeros adornos, vestigios del tiempo, enemigo de la forma y

enemigo

...