Dia De La Madre

Es difícil escribir algo sobre mi madre. Pienso que se debe a que hay pocas cosas buenas que puedo contar de mi relación con ella. Para poder hablar de ella, he tenido que juzgarla fríamente dejando a un lado el halo de divinidad que suele cubrirle. Y la he descubierto como la gran mentirosa que toda la vida ha sido.

Cada recuerdo que tengo de ella va ligado a una mentira. Cuando ella hablaba, se expresaba con tal claridad que fácilmente lograba convencerme. No necesitaba usar muchas palabras ni recurrir al llanto o a los gritos, tampoco simulaba pena o buscaba lástima para hacerse escuchar. A veces, sus frases eran como susurros, pero de tanto repetirse, se quedaban grabadas en lo más profundo de mi mente y de mi corazón. Era incisiva y precisa sin necesidad de cuidar el detalle en la forma en que hablaba. Realmente me engañaba y disfrutaba verme convencido, aceptando sus engaños.

Y yo le creía.

Me hizo creer por años que no sufríamos de pobreza. Celebraba la escasa comida que teníamos como si fuera un banquete. Todo ese tiempo pensé que era normal tener solo un par de zapatos y dos cambios de ropa, uno para el diario y otro para la iglesia. Se esmeraba en tenerla limpia y planchada para cuando la necesitara. El truco estaba en hacerlos parecer nuevos cada vez que los usaba. Nunca supe como hacía para conseguirme juguetes. Pero siempre había bajo el árbol de navidad una nueva ilusión. Su sonrisa al entregarme algún obsequio parecía hipnotizarme y provocaba que pensara que era el mejor regalo del mundo.

Y Yo lo creía.

En las grandes ausencias de mi padre, no tuvo problema en crear una figura paterna ideal. Lo describía casi perfecto en sus condiciones humanas. Crecí creyendo que mi padre era leal, honesto y fiel. Me convencí que mi padre era el ejemplo que debía seguir. Me enseñó a respetarlo y quererlo y a buscar tener al menos, un poco de su dignidad, entrega y talento

...