Fragmento De Horacio Quiroga

Y apoyé la frente en los vidrios, deshecho, sintiendo que después de lo que

había dicho, mi vida se derrumbaba para siempre jamás.

Pero era menester concluir, y me volví: Ella estaba a mi lado, y en sus ojos –

como en un relámpago, de felicidad esta vez– vi en sus ojos resplandecer,

marearse, sollozar, la luz de húmeda dicha que creía muerta ya.

–¡María Elvira! –grité, creo– ¡Mi amor querido! ¡Mi alma adorada!

Y ella, en silenciosas lágrimas de tormento concluido, vencida, entregada,

dichosa, había hallado por fin sobre mi pecho postura cómoda a su cabeza.

Y nada más. ¿Habrá cosa más sencilla que todo esto? Yo he sufrido, es bien

posible, llorado, aullado de dolor; debo creerlo porque así lo he escrito. ¡Pero qué

endiabladamente lejos está todo eso! Y tanto más lejos porque –y aquí está lo

más gracioso de esta nuestra historia– ella está aquí, a mi lado, leyendo con la

cabeza sobre la lapicera lo que escribo. Ha protestado, bien se ve, ante no pocas

observaciones mías; pero en honor del arte literario en que nos hemos engolfado

con tanta frescura, se resigna como buena esposa. Por lo demás, ella cree

conmigo que la impresión general de la narración, reconstruida por etapas, es un

reflejo bastante acertado de lo que pasó, sentimos y sufrimos. Lo cual, para obra 143

de un ingeniero, no está del todo mal.

En este momento María Elvira me interrumpe para decirme que la última

línea escrita no es verdad: Mi narración no sólo no está del todo mal, sino que está

bien, muy bien. Y como argumento irrefutable me echa los brazos al cuello y me

mira, no sé si a mucho más de cinco centímetros.

–¿Es verdad? –murmura, o arrulla, mejor dicho.

–¿Se puede poner arrulla? –le pregunto.

–¡Sí, y esto, y esto! –Y me da un beso.

¿Qué más puedo añadir?

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