El Hombre De Dos Metros

Me desperté en un avión lleno de gente vieja. Normalmente, solía poner este calificativo a todo el que rebasara los veinticinco años. Claro está que cualquiera puede ser viejo antes de esa edad si lo prefiere. Como esa extraña chica rubia que leía fielmente una revista de modas con una niña pija de portada. Si piensan que eso no es ser viejo en absoluto, vean dentro de la revista y compárenlo con la realidad.

Es por eso que yo estaba viajando en este aparato en primer lugar. Porque no quería ser vieja, y porque la mejor manera de hacerlo es escapar de todo lo que te haga sumarte diez años encima. Ah, y porque hice algo malo e ilegal o lo que sea. Por eso tengo que salir de aquí antes de que la poli me convierta en carne pinchada en un palo yaciente tras las rejas. O quizá en un sucio reformatorio para adolescentes en donde me la pasaría mejor que nunca fumando maría y traficando tres botellas extra grandes de Vodka diarias mientras follaba con un rastafari. Pero prefería pasármela bien estando lejos de camas apestosas y señoras regordetas que te controlan la vida. Si algo odiaba, era que me dijeran qué podía hacer, y qué no.

Tragué saliva mirándome las piernas cubiertas con medias pantis rotas. No me había alcanzado el tiempo para cambiarme de ropa cuando salí corriendo de la juerga directo hacia mi fiel escondite de dinero. Eran los resultados de comercializar droga utilizando mis encantos en los clubes de solteros y en las escuelas de niños pijos en el Este de la ciudad. Había abierto la caja de metal donde escondía los fardos de verdes y los cigarrillos “artesanales”. Lo vacié todo en mi mochila repleta de ropa, y salí corriendo una vez más, sintiendo la adrenalina correr por mis venas, y ahora heme aquí, mirando una película de vaqueros en la televisión portátil del Universitario que se había sentado a mi lado y resistiendo las ganas de fumarme un porro.

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