Anaconda

Anaconda

I

Eran las diez de la noche y hacía un calor sofocante. El tiempo cargado pesaba sobre la selva, sin un

soplo de viento. El cielo de carbón se entreabría de vez en cuando en sordos relámpagos de un extremo a

otro del horizonte; pero el chubasco silbante del sur estaba aún lejos.

Por un sendero de vacas en pleno espartillo blanco, avanzaba Lanceolada, con la lentitud genérica de

las víboras. Era una hermosísima yarará, de un metro cincuenta, con los negros ángulos de su flanco bien

cortados en sierra, escama por escama. Avanzaba tanteando la seguridad del terreno con la lengua, que en

los ofidios reemplaza perfectamente a los dedos.

Iba de caza. Al llegar a un cruce de senderos se detuvo, se arrolló prolijamente sobre sí misma,

removiose aún un momento acomodándose y después de bajar la cabeza al nivel de sus anillos, asentó la

mandíbula inferior y esperó inmóvil.

Minuto tras minuto esperó cinco horas. Al cabo de este tiempo continuaba en igual inmovilidad.

¡Mala noche! Comenzaba a romper el día e iba a retirarse, cuando cambió de idea. Sobre el cielo lívido

del este se recortaba una inmensa sombra.

—Quisiera pasar cerca de la Casa —se dijo la yarará—. Hace días que siento ruido, y es menester

estar alerta…

Y marchó prudentemente hacia la sombra.

La casa a que hacía referencia Lanceolada era un viejo edificio de tablas rodeado de corredores y

todo blanqueado. En torno se levantaban dos o tres galpones. Desde tiempo inmemorial el edificio

...