EL FANTASISTA
Enviado por Warwolf_01 • 3 de Julio de 2012 • 45.458 Palabras (182 Páginas) • 786 Visitas
La situacion de la antropologia es que debo hacer un trabajo y necesito sucribirme o sino sere historia asi pumHERNÁN RIVERA LETELIER
EL FANTASISTA
EDITORIAL ALFAGUARA
BUENOS AIRES-ARGENTINA
PRIMERA EDICIÓN: MARZO DE 2007
I.S.B.N.: 978-987-04-0650-1
A Oscar Báez, por mantener vivo
El recuerdo de Coya Sur
I
Fue un lunes de octubre cuando aparecieron caminando por en medio de la calle desierta.
Era la hora de la siesta en la pampa. En el aire no corría un carajo de viento y un sol
de sacrificio fundía los ánimos de todo lo que respirara sobre la faz de la tierra.
El hombre y la mujer avanzaban silenciosos bajo la incandescencia del cielo.
Él venía delante, y ella, dos pasos atrás; ella cargaba una pequeña maleta de madera
con esquinas de metal, y él traía una pelota de fútbol bajo el brazo, blanca y con cascos de
bizcochos (de entradita supimos que era una de esas profesionales).
Los quedamos mirando sorprendidos.
El hombre vestía una camisa tropical, un pantalón demasiado ancho para su talla y zapatillas
de lona, y llevaba la pelota igual que los arqueros en los desfiles de inauguración de
campeonato. Aunque demostraba tener unos cuarenta años, y parecía cojear levemente de
no se sabía cuál de sus piernas arqueadas, caminaba con la actitud y la pachorra de un
crack. Además, cosa extraña para nosotros, llevaba un cintillo en la frente. Detrás suyo,
delgada y pequeña, mucho más joven que él, su melena roja ardiendo bajo el sol, la mujer lo
seguía con una mansedumbre de animal doméstico. Él traía el rostro bañado en sudor, ella
no transpiraba una sola gota.
—Esos dos parecen empampados —dijo alguien entre nosotros, tal vez el Cocata
Martínez, que trabajaba en la fábrica de hielo y paletas de helado.
La calle Balmaceda, por donde entraron, era la calle del comercio y la entrada principal
del campamento (Coya Sur tenía sólo seis calles, y las seis de tierra). Pero ellos no aparecieron
por el lado de la pulpería, que era por donde se llegaba desde las demás salitreras,
sino por el lado de la Biblioteca Pública. Y eso significaba una sola cosa: que la pareja de
aparecidos venía caminando, a pleno sol, desde la mismísima carretera Panamericana, distante
unos cuantos kilómetros hacia el oriente.
El hombre y la mujer cruzaban frente a la cancha de rayuela cuando fueron envueltos
por un intempestivo remolino de arena; uno de esos remolinos gigantescos que aparecían
bramando por cualquier lado, haciendo batir con estrépito puertas y ventanas, desparramando
la basura de los techos y ovillando el ecuménico hastío de la tarde pampina.
Ellos sólo atinaron a detenerse y cerrar los ojos: la mujer afirmándose las polleras
sin soltar la maleta; el hombre con la pelota bajo el brazo, las piernas abiertas en compás y
la cabeza gacha, lo mismo que un futbolista recibiendo instrucciones para ingresar a la cancha,
o como el hermano Zacarías Ángel orando en la calle antes de largarse a predicar el
advenimiento de la segunda venida de Cristo.
Cuando el remolino terminó de pasar y se perdió por el lado del Rancho Huachipato
(donde segundos antes los cuatro electricistas del campamento, como cuatro ánimas de
mediodía, acababan de entrar, sigilosamente, en fila india), el hombre y la mujer abrieron
los ojos, escupieron arenilla, se sacudieron un poco la ropa y siguieron su camino.
En realidad parecían no ir a ninguna parte.
Media cuadra más adelante, atraídos tal vez por el bolero de José Feliciano que bostezaba
el wurlitzer —y que amelcochaba aún más la canícula de la siesta—, se detuvieron
ante las puertas de la pastelería Ibacache, justo enfrente de nosotros. Ahí se dejaron caer
descoyuntados, adosando sus espaldas a las tibias calaminas del frontis. Aunque hasta ese
momento no habían cruzado una sola palabra entre ellos, la mujer, que no dejaba de mascar
chicle y hacer globitos rosados, daba la impresión de ser mucho más silenciosa y desvalida
que él. En su actitud había un aire casi de penitencia.
Nosotros nos hallábamos sombreando bajo el alero de cañas del Rancho Grande, capeando
el calor con los helados que nos había traído el Cocata Martínez y comentando las
incidencias del partido del día anterior (los Cometierra de nuevo nos habían ganado). Y, por
supuesto, conjeturando, calculando y prediciendo qué cresta iría a pasar el próximo domingo
en el partido de vuelta. Lo único claro para todos era que ese día teníamos que ganar como
fuera, aunque en ello dejáramos la vida. Y es que se trataba de nuestro último encuentro
como local, la última vez en la vida que jugaríamos en nuestro reducto. En definitiva,
para nosotros este representaba el último partido de
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