Antologia De Poemas

AMOR

¿Quién es amor? - Infierno de la vida.

¿De quién nace? - Del ciego atrevimiento.

¿De quién vive? - El favor es su alimento.

¿Qué fuerza tiene? - Estar al alma asida.

¿Da muerte amor ? - Amor es homicida.

¿Da vida amor ? - Mezclada con tormento..

¿Dónde asiste ? - En el ciego entendimiento.

Pues, ¿algo tiene amor? - Gloria fingida.

¿Qué tiene bueno amor? - Algún secreto.

Todo lo vence amor, griegos y godos.

Nadie se escapa, el mundo está sujeto.

¿Con qué engaña amor? - De varios modos.

¡Oh amor, vuelve por ti! Dime ¿a qué efeto

Todos te infaman y te buscan todos?

LOPE DE VEGA

¿Quién es amor? - Infierno de la vida.

¿De quién nace? - Del ciego atrevimiento.

¿De quién vive? - El favor es su alimento.

¿Qué fuerza tiene? - Estar al alma asida.

¿Da muerte amor ? - Amor es homicida.

¿Da vida amor ? - Mezclada con tormento..

¿Dónde asiste ? - En el ciego entendimiento.

Pues, ¿algo tiene amor? - Gloria fingida.

¿Qué tiene bueno amorr? - Algún secreto.

Todo lo vence amor, griegos y godos.

Nadie se escapa, el mundo está sujeto.

¿Con qué engaña amor? - De varios modos.

¡Oh amor, vuelve por ti! Dime ¿a qué efeto

todos te infaman y te buscan todos?

LOPE DE VEGA

Cupido y Psique

Es hielo abrasador, es fuego helado,

es herida que duele y no se siente,

es un soñado bien, un mal presente,

es un breve descanso muy cansado.

Es un descuido que nos da cuidado,

un cobarde con nombre de valiente,

un andar solitario entre la gente,

un amar solamente ser amado.

Es una libertad encarcelada,

que dura hasta el postrero paroxismo;

enfermedad que crece si es curada.

Éste es el niño Amor, éste es su abismo.

¿Mirad cuál amistad tendrá con nada

el que en todo es contrario de sí mismo!

FRANCISCO DE QUEVEDO

A UN HOMBRE DE GRAN NARIZ

Érase un hombre a una nariz pegado,

érase una nariz superlativa,

érase una nariz sayón y escriba,

érase un peje espada muy barbado.

Era un reloj de sol mal encarado,

érase una alquitara pensativa,

érase un elefante boca arriba,

era Ovidio Nasón más narizado.

Érase un espolón de una galera,

érase una pirámide de Egipto,

las doce Tribus de narices era.

Érase un naricísimo infinito,

muchísimo nariz, nariz tan fiera

que en la cara de Anás fuera delito.

FRANCISCO DE QUEVEDO

AL MOSQUITO DE LA TROMPETILLA

Ministril de las ronchas y picadas,

Mosquito postillón, Mosca barbero,

Hecho me tienes el testuz harnero

Y deshecha la cara a manotadas.

Trompetilla que toca a bofetadas,

Que vienes con rejón contra mi cuero,

Cupido pulga, Chinche trompetero

Que vuelas comezones amoladas,

¿Por qué me avisas si picarme quieres?

Que pues que das dolor a los que cantas,

De Casta y condición de potras eres.

Tú vuelas y tú picas y tú espantas

Y aprendes del cuidado y las mujeres

A malquistar el sueño con las mantas.

FRANCISCO DE QUEVEDO

LA NIÑA

Lloraba la niña

(y tenía razón)

la prolija ausencia

de su ingrato amor.

Dejóla tan niña,

que apenas creo yo

que tenía los años

que ha que la dejó.

Llorando la ausencia

del galán traidor,

la halla la Luna

y la deja el Sol,

añadiendo siempre

pasión a pasión,

memoria a memoria,

dolor a dolor

Llorad, corazón,

que tenéis razón.

Dícele su madre:

"Hija, por mi amor,

que se acabe el llanto,

o me acabe yo."

"No podrá ser, no;

las causas son muchas,

los ojos son dos.

Satisfagan, madre,

tanta sinrazón,

y lágrimas lloren,

en esta ocasión,

tantas como dellos

un tiempo tiró

flechas amorosas

el arquero dios.

Ya no canto, madre,

y si canto yo,

muy tristes endechas

mis canciones son:

con lo que llevó

se dejó el silencio

y llevó la voz."

Llorad, corazón,

que tenéis razón.

LUIS DE GÓNGORA

LAS SOLEDADES (FRAGMENTO)

Donde espumoso el mar siciliano

el pie argenta de plata al Lilibeo

(bóveda o de las fraguas de Vulcano,

o tumba de los huesos de Tifeo),

pálidas señas cenizoso un llano

-cuando no del sacrílego deseodel

duro oficio da. Allí una alta roca

mordaza es a una gruta de su boca.

Guarnición tosca de este escollo duro

troncos robustos son, a cuya greña

menos luz debe, menos aire puro

la caverna profunda, que a la peña;

caliginosos lecho, el seno oscuro

ser de la negra noche nos lo enseña

infame turba de nocturnas aves,

gimiendo tristes y volando graves.

De este, pues, formidable de la tierra

bostezo, el melancólico vacío

a Polifemo, horror de aquella sierra,

bárbara choza es, albergue umbrío

y redil espacioso, donde encierra

cuanto las cumbres ásperas cabrío,

de los montes, esconde: copia bella

que un silbo junta y un peñasco sella.

LUIS DE GÓNGORA.

FRAGMENTO

Rostro de blanca nieve, fondo en grajo;

la piel, que está en un tris de ser pelleja;

la plata que se trueca ya en cascajo;

habla casi fregona de estropajo;

el aliño, imitado a la corneja;

tez que, con pringue y arrebol, semeja

clavel almidonado de gargajo.

En las guedejas, vuelto el oro orujo,

y ya merecedor de cola el ojo,

sin esperar más beso que el del brujo.

Dos colmillos comidos de gorgojo,

una boca con cámaras y pujo,

a la que rosa fue vuelven abrojo.

FRANCISCO DE QUEVEDO.

Es la mujer del hombre lo más bueno,

y locura decir que lo más malo;

su vida suele ser y su regalo,

su muerte suele ser y su veneno.

Cielo a los ojos, cándido y sereno,

que muchas veces al infierno igualo;

por bueno, al Mundo, su valor señalo;

por malo, al hombre, su rigor condeno.

Ella nos da su sangre, ella nos cría;

no ha hecho el Cielo cosa más ingrata;

es un ángel y a veces una harpía.

Quiere, aborrece, trata bien, maltrata,

y es la mujer, en fin, como sangría,

que a veces da salud y a veces mata.

LOPE DE VEGA

SONETO

Un soneto me manda hacer Violante,

que en mi vida me he visto en tanto aprieto;

catorce versos dicen que es soneto,

burla burlando van los tres delante.

Yo pensé que no hallara consonante

y estoy a la mitad de otro cuarteto,

mas si me veo en el primer terceto,

no hay cosa en los cuartetos que me espante.

por el primer terceto voy entrando,

y parece que entré con pie derecho

pues fin con este verso le voy dando.

Ya estoy en el segundo y aun sospecho

que voy los trece versos acabando:

contad si son catorce y está hecho.

LOPE DE VEGA

Aztecal VIII

En este poema de muertos

se te murió tu padre,

se murieron tu abuelo y tu siembra

y se acabó la tarde en una mirada.

En este poema de muertos

se murió el amor de tus antiguos,

se murieron tus pájaros

y se calló la estrella de tu frente

como un puñado de rosas enfermas.

En este poema de muertos

se te murió la vida,

y por segunda vez se te murió la patria

cuando tú te quedaste mirando

como un arco iris sin color.

En este poema de muertos

se te partió la sangre en dos ríos azules,

y un esqueleto de sombras

en tus ojos de nieve

busca a pesar de todo, la libertad de tu pueblo.

FRANCISCO AZUELA

SOY EL GUARDIÁN...

Soy el guardián

de la noche,

administrador de los sueños

y de las conquistas.

Mientras ella duerme, contemplo

desde la sombra

la obstinación de la luna.

De sus entrañas

brota mi voz,

sé que me sueña,

¿o es que sus ojos

son mi espejo y su nombre

mi apellido?

De pronto se desliza

entre mis hombros

y estamos juntos.

Me introduzco

al sueño respirando

de su aliento minutos breves.

Somos uno.

Permanecemos bajo paréntesis

hasta que el balbuceo de la luz

mina nuestras paredes.

La noche entonces

abre mis ojos,

baja mis párpados

y al verdadero mundo

me lanza.

...