Necesito Ayuda

Sin ambiciones violentas que hubieran sepultado en

el fondo de su ser los instintos artísticos, refugiado en ellos sin

reserva, pronto cayó en el abandono más absoluto. De tiempo en

tiempo hacía un esfuerzo - para ingresar de nuevo en la vida normal y

unirse a nuestra marcha ascendente, desenvolverse a nuestro lado.

¡Con qué júbilo lo recibíamos! Era el hijo pródigo cuyo regreso ponía

en conmoción todo el hogar. Aquel cráneo debía tener resortes de

acero, porque su inteligencia, en sus rápidas apariciones, después de

largos meses de atrofia, resplandecía con igual brillo. ¿De atrofia he

dicho? No, y esa fue su pérdida.

La bohemia lo absorbió, lo hizo suyo, le penetró hasta el corazón.

Pasaba sus noches, como el "hijo del siglo", entre la densa atmósfera

de una taberna, buscando la alegría que las fuentes puras le hablan

negado, en la excitación ficticia del vino, rodeado de un grupo

simpático, ante el que abría su alma, derramaba los tesoros de su

espíritu y se embriagaba en sueños artísticos, en la paradoja colosal, la

teoría demoledora, el aliento revolucionario, que es la válvula

intelectual de todos los que han perdido el paso en las sendas

normales de la tierra. El bohemio de Murger, con más delicadeza, con

más altura moral. El pelo largo y descuidado, el traje raído, mal

calzado, la cara fatigada por el perpetuo insomnio, los ojos con una

desesperación infinita en el fondo de la pupila, tal lo vi por última vez

y me quedó grabado en mi memoria

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