La Poesia

Cuarteto

Que tengo yo que mi amistad procuras? A

Que interés se te sigue, Jesús mío, B

Que a mi puerta cubierta de rocío, A

Pasas las noches del invierno oscuras? B

Serventesio

Me embriagan las mujeres de otoño. Tienen flores A

mustias bajo su brazos, y son como la tarde; B

estrellas tristes abren sus ojos en amores, A

cual un fuego rosado que arde y que no arde... B

Cuarteta

Quemándome las pestañas a

Buscando un extraño verso, b

Palabras, hilan, arañas, a

¡Caray! Cuán caro esfuerzo. B

Redondilla

Paloma blanca de la paz, a

De la guerra marca el final, b

Cúbranos la luz matinal b

Cese la matanza locuaz. A

Quinteto

Peregrino

Sigue, sigue adelante y no regreses,

Fiel hasta el fin del camino y tu vida,

No eches de menos un destino más fácil,

Tus pies sobre la tierra antes no hollada,

Tus ojos frente a lo antes nunca visto.

Quintilla

Cantaba el mozo y decía:

El querer es cosa buena,

porque dobla la alegría

y parte entre dos la pena...

¡Pero nadie lo quería!

Sextina

Tal vez pienso, cuidoso, que mi Lumbre

hiere con el sereno ardor la selva,

y cansa de mis lágrimas el río;

mas cuando se me aparta y huye el día,

desierto, me resuelvo todo en llanto,

y a mis ojos deseo eterna noche.

Sextilla

Mi gloria es vivir tan libre

Como el pájaro del cielo:

No hago nido en este suelo

Ande hay tanto que sufrir,

Y nadie me ha de seguir

Cuando yo remonto el vuelo.

Sexteto

Amado Nervo

Señor, deja que diga la gloria de tu raza,

la gloria de los hombres de bronce, cuya maza

melló de tantos yelmos y escudos la osadía:

¡oh caballeros tigres!, ¡oh caballeros leones!,

¡oh caballeros águilas!, os traigo mis canciones;

¡oh enorme raza muerta!, te traigo mi elegía

Octava Real

Un monte era de miembros eminente

este que, de Neptuno hijo fiero,

de un ojo ilustra el orbe de su frente,

émulo casi del mayor lucero;

cíclope, a quien el pino más valiente,

bastón, le obedecía, tan ligero,

y al grave peso junco tan delgado,

que un día era bastón y otro cayado.

Octava Italiana

José de Espronceda

Llorad, vírgenes tristes de Iberia

nuestros héroes en fúnebre lloro;

dad al viento las trenzas de oro

y los cantos de muerte entonad.

Y vosotros ¡oh nobles guerreros!

de la patria sostén y esperanza,

abrasados en sed de venganza,

odio eterno al tirano jurad.

Octavilla

Vieja de viejas historias,

en tus días grises, lentos,

Revives añejas glorias

de los felices momentos.

¡Qué grande es tu desventura!

te afligen besos que añoras,

sin lisonjas de otras horas

se aja tu antigua frescura

Sonetos : sentimiento vesperal

Hay tardes en las que uno desearía

embarcarse y partir sin rumbo cierto,

y, silenciosamente, de algún puerto

irse alejando mientras muere el día

Emprender una larga travesía

y perderse después en un desierto

y misterioso mar no descubierto

por ningún navegante todavía.

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