Without You

Without You / desde el lenguaje del miedo [Del James]

Without You - The Language Of Fear

A pesar de que quería compartir la danza, Mayne no se atrevía a interrumpir tanta belleza. Su cuerpo bien tonificado tambaleó infantil, pacíficamente, moviéndose lentamente al ritmo. Su inocencia era encantadora, su impresionante belleza. Mayne sabía que estaría enfadada con él por hurtadillas, observar sin que ella sepa, pero el voyeur adolescente dentro de su cuerpo de un adulto le animó y no se preocupan por las consecuencias. Además, esto era sólo para sus ojos. Sus ojos brillaban, recordándole el océano, vasto de belleza y misterio. Una ligera brisa bailaba a través de la melena de su león. Una de cuerpo entero vestido see-through cubierto su cuerpo bien proporcionado y un esmalte luz de sudor la hacía brillar. Parecía demasiado bonito para ser real. Durante este segundo de euforia visual, Mayne admitió que ella era la única mujer que realmente amaba. Sus ojos parpadearon.

Ella debe haberme escuchado, pensó mientras se volvía hacia él. No quería arruinar la belleza, sólo para disfrutarlo. Sus labios gruesos sonrió con simpatía. Luego la canción comenzó a crecer en volumen. Una aguda punzada de pánico lo atravesó cuando se dio cuenta que de sus canciones era. Sudor frío se filtraba de sus poros y el temor lo consumió. Su visión en espiral como una realidad distorsionada. La respiración se hizo difícil, complicado. La desesperación atacó y retorció cada músculo de su cuerpo delgado. Mucho peor que el dolor era su miedo. Ansiedad Unsuppressable extendió por él como él se dirigió hacia la música. Todo pierde su textura natural, las paredes, el suelo, el aire se volvió surrealista. Cuanto más alto sea la música, más difícil le resultaba moverse. Tenía que sacar el disco compacto, pero sus pies se sentía como grandes bloques de hormigón. No podía moverse lo suficientemente rápido. Ya tenía el cañón de la pistola contra la sien. BLAMM!

Mayne se despertó cubierto de sudor, un grito mudo todavía atorado en la garganta. Las últimas seis horas habían sido gastados en coma drogas y alcohol-inducida que puso el cargo de sueño. Dormir era un bien escaso y era imposible de lograr sin un poco de ayuda. No importaba si dormía seis horas o de seis minutos, la pesadilla siempre se las arregló para colarse. No pastilla para dormir o antidepresivos podían ahorrar. Había escrito la canción y fue condenado para siempre por el mismo. Con las manos temblorosas, se limpió el sudor de la frente y se frotó los dedos contra las sábanas de satén. Su plata y pulseras de oro tintinearon. Rodando hacia su lado, se quedó mirando el reloj despertador digital en la parte superior de la mesa de noche negro que tenía un refrigerador incorporado como su base. En la parte superior del reloj había un paquete medio vacío de Marlboro. Se quedó mirando los números digitales verdes pero no tenía sentido. Realmente no importa qué hora era de todos modos, su tiempo era el dinero de otras personas. Al lado del reloj era algo más importante que el dinero o el tiempo. Lentamente se sentó. Ojos torturados recorrieron la mesa de mármol negro, en busca de cualquier tipo de polvo sobrante preciosa marrón. Hubo partidos quemados, cigarrillos doblados, y Bindles vacías, pero no droga. No importaba. Podría tener cada vez más entregado. Sentado en el borde de la cama, Mayne se inclinó y abrió la puerta del refrigerador de la mesa de noche. Dentro había varios Budweisers, bicarbonato de sodio, y una botella de Dom Perignon. Cogió una lata fría, matando a la mitad en un sorbo. Lo hacía todas las mañanas. Al instante, el dolor de cabeza comenzó a sentirse mejor. Aunque no quería admitirlo, había llegado el momento de reincorporarse a la vida. Él sabía que tenía que estar en el estudio pronto, pero no se sentía a la altura. Además, la grabación de su último álbum, Solo, había terminado hace un mes. El álbum se encuentra ahora en la etapa de mezcla final. Si Mayne le gustó lo que escuchó, él lo aprueba y el registro sería puesto en libertad en el plazo previsto. Si no, tendría que ser remezclado hasta que estaba de acuerdo. Entonces, ¿qué carajo qué lo necesitas? Se demoró tanto tiempo como le sea posible antes de fin de pie. Al igual que el dormitorio, el baño era una zona de desastre. Ropas desechadas, cremas, basura, cassettes, y toallas dominaban el paisaje. El uso del radar para localizar la taza, encontró la porcelana, luchó contra el impulso de vomitar, y se alivió. Él volvió a entrar en el dormitorio, no realmente sentir humano, más como un robot vestido con carne alquilada. Había un dolor sordo en el abdomen que se había acostumbrado a. Ella, al igual que muchas otras fallas en su salud, podría atribuirse a su estilo de vida excesivo. Además de la joyería hola, Mayne sólo llevaba calzoncillos Jockey. Se tambaleó hacia la cómoda, sacó un par de pantalones negros de cuero hechos a medida, y cambió. Encontró un kimono de seda púrpura oscura colgando en un armario-vestidor y se lo puso. En un cajón de la cómoda había un vial gramo de cocaína. Recoger con la uña larga de su meñique derecho, el músico jirones resopló ocho toques de rock 'n' aspirina roll. El kimono se sentía frío contra su piel caliente. Se preguntó si tenía fiebre, y concluyó que probablemente era. Él siempre estaba descuidado, como si con fiebre perpetua. Esto es, por supuesto, hasta que llegó a su chip. Terminó su cerveza, lanzando la lata vacía en la dirección general de una papelera que ya estaba repleto de envases vacíos.

Mirando en un espejo de cuerpo entero, la reclusa decadencia no reconoció la reflexión. Claro, el pelo largo y rubio y los tatuajes le dieron, pero él parecía tan frágil. Mayne parecía alguien que estaba listo para la pijama del hospital. Su rostro era una atractiva azul, tenso, y sin expresión. Una barba rala cubría su barbilla y sus ojos esmeralda ya no eran auténticas joyas, pero en lugar del traje de la joyería. Necesitaba un trago.

Durante los últimos catorce de Sus veintiocho años, había pasado la mayor parte de su tiempo dentro de una botella. Teenage cerveza y vino partes recurrieron a vodka y el ron en los clubes nocturnos, los cuales a su vez evolucionaron en whisky puro. Al salir de la habitación, dijo una oración en silencio a su patrona, Jim Beam, pidiendo que haya algunos en el armario de las bebidas. Un resplandor dorado iluminando rodeado las cortinas gruesas. Una pequeña guerra había pasado a la sala de estar de la noche anterior. Ceniceros llenos, botellas de licores variados, paquetes vacíos y medio vacío de cigarrillos y latas de cerveza estaban esparcidos por todas partes. Varias portadas de CD fueron recubiertos de residuos de cocaína. Mayne trató de recordar que había estado de fiesta allí y no podía. Un paquete vacío de cigarrillos Kool significaba que uno de sus muchos distribuidores, Jamie Jazz había entregado algo. No pasó mucho tiempo antes de hacer la conexión entre los Bindles vacíos en el dormitorio y Jamie. Jamie (pronunciado Jay-mee) era típica basura de Hollywood que se entregó personalmente coque, toke, crack, o justo a las celebridades con problemas, explotando sus vunerablities. Mayne buscó más pistas sobre quién más había pasado más de fiesta pero se quedó en blanco. Se deslizó detrás del bar que estaba junto a la cocina y abrió un armario. Había varias botellas sin abrir de licores blancos variados. Una oleada nerviosa le atravesó el estómago pequeño. ¿Qué pasa si no había whisky? Revolvió las botellas alrededor hasta encontrar el adecuado. Un suspiro de alivio escapó de él mientras giraba la tapa e hizo una nota mental de que tenía que volver a surtir. Aroma del whisky era su equivalente de café recién hecho. "Aquí está mirando a ti, amor," dijo Mayne en voz alta, levantando la botella a los labios. Como todos los días, un sorbo llevó a la otra. Después de varios sorbos, empezó a sentirse bien. Dejó la botella en la mesa y lo hizo a la nevera. Si tenía suerte, estaría ebrio antes de que comenzara el día. Sacó otra Budweiser y volvió a entrar en la sala de estar sucia. Hubo un murmullo sordo dentro de su cráneo. No podía distinguir si era inducida por la cocaína o el aire acondicionado central. Si tan sólo pudiera recordar qué día era hoy, entonces él sabría si una doncella se programó de conseguir. Podía traer alcohol. El músico se sentó en el sofá, cogió el teléfono y marcó el 411.

"Operador de qué ciudad, por favor?"

"Los Ángeles"

"¿Sí?"

"¿Qué día es hoy?" Mayne preguntó sinceramente, encendiendo un Marlboro.

"¿Qué?"

"¿Qué día es hoy?"

"Señor, soy un operador."

"Señora, usted es la información y te he hecho una pregunta," la corrigió Mayne. Una risa sarcástica escapó de él. Después de un momento de silencio, ella respondió a su pregunta.

"Es miércoles, señor."

"Gracias," dijo, y colgó. No habrá servicio de limpieza en la actualidad. Esta no era la forma en que quería empezar el día. El pulido de la cerveza, acabó su cigarrillo y soltó un bufido más cocaína. Después de varios segundos confusos, recordó dónde guardaba las grandes bolsas de basura verdes y comenzó a enderezar el desorden. Moverse por la gran condominio de un dormitorio, tomó todo lo que no estaba atornillado abajo y tiró. Botellas y envases de comida vacíos estiraron la bolsa de basura a un punto en el que amenazaba con rasgar abierto. Después de diez minutos de enderezarse,

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