La Sombra Del Aguila

. El flanco derecho

Estaba allí, de pie sobre la colina, y al fondo ardía Sbodonovo. Estaba allí, pequeño y gris

con su capote de cazadores de la Guardia, rodeado de plumas y entorchados, gerifaltes y edecanes,

maldiciendo entre dientes con el catalejo incrustado bajo una ceja, porque el humo no le dejaba ver

lo que ocurría en el flanco derecho. Estaba allí igual que en las estampas iluminadas, tranquilo y

frío como la madre que lo parió, dando órdenes sin volverse, en voz baja, con el sombrero calado,

mientras los mariscales, secretarios, ordenanzas y correveidiles se inclinaban respetuosamente a su

alrededor. Sí, Sire. En efecto, Sire. Faltaba más, Sire. Y anotaban apresuradamente despachos en

hojas de papel, y batidores a caballo con uniforme de húsar apretaban los dientes bajo el

barbuquejo del colbac y se persignaban mentalmente antes de picar espuelas y salir disparados

ladera abajo entre el humo y los cañonazos, llevando las órdenes, quienes llegaban vivos, a los

regimientos de primera línea. La mitad de las veces los despachos estaban garabateados con tanta

prisa que nadie entendía una palabra, y las órdenes se cumplían al revés, y así nos lucía el pelo

aquella mañana. Pero él no se inmutaba: seguía plantado en la cima de su colina como quien está

en la cima del mundo. Él arriba y nosotros abajo viéndolas venir de todos los colores y tamaños.

Le Petit Caporal, el Pequeño Cabo, lo llamaban los veteranos de su Vieja Guardia. Nosotros lo

llamábamos de otra manera. El Maldito Enano, por ejemplo. O Le Petit Cabrón.

Le pasó el catalejo al mariscal Lafleur, siempre sonriente y untuoso, pegado a él como su

sombra, quien igual le proporcionaba un mapa, que la caja de rapé, que le mamporreaba sin

empacho fulanas de lujo en los vivacs, y blasfemó en corso algo del tipo sapristi de la puttana di

Dio, o quizá fuera lasaña di la merda di Milano; con el estruendo de cañonazos era imposible

cogerle el punto al Ilustre.

-¿Alguien puede decirme -se había vuelto hacia sus edecanes, pálido y rechoncho, y los

fulminaba con aquellos ojos suyos que parecían carbones ardiendo cuando se le atravesaba algo en

el gaznate- qué diablos está pasando en el flanco derecho?

Los mariscales se hacían de nuevas o aparentaban estar muy ocupados mirando los mapas.

Otros, los más avisados, se llevaban la mano a la oreja como si el cañoneo no les hubiera dejado

oír la pregunta. Por fin se adelantó un coronel de cazadores a caballo, joven y patilludo, que había

estado abajo: ida y vuelta y los ojos como platos, sin chacó y con el uniforme verde hecho una

lástima, pero en razonable estado de salud. De vez en cuando se daba golpecitos en la cara tiznada

de humo porque aún no se lo creía, lo de seguir vivo.

-La progresión se ve entorpecida, Sire.

Aquello era un descarado eufemismo. Era igual que, supongamos, decir: «Luis XVI se cortó

al afeitarse, Sire». O: «el príncipe Fernando de España es un hombre de honestidad discutible,

Sire». La progresión, como sabía todo el mundo a aquellas alturas, se veía entorpecida porque la

artillería rusa había machacado concienzudamente a dos regimientos de infantería de línea a

primera hora de la mañana, sólo un rato antes de que la caballería cosaca hiciera filetes,

literalmente, a un escuadrón del Tercero de Húsares y a otro de lanceros polacos. Sbodonovo

estaba a menos de una legua, pero igual daba que estuviese en el fin del mundo. El flanco derecho

era una piltrafa, y tras cuatro horas de aguantar el cañoneo se batía en retirada entre los rastrojos

humeantes de los maizales arrasados por la artillería. No se puede ganar siempre, había dicho el

general Le Cimbel, que mandaba la división, cinco segundos antes de que una granada rusa le

arrancara la cabeza, pobre y bravo imbécil, toda la mañana llamándonos muchachos y valientes

hijos de Francia, tenez les gars, sus y a ellos, la gloria y todo eso. Ahora Le Cimbel tenía el cuerpo

tan lleno de gloria como los otros dos mil infelices tirados un poco por aquí y por allá frente a las

arruinadas casitas blancas de Sbodonovo, mientras los cosacos, animados por el vodka, les

registraban los bolsillos rematando a sablazos a los que aún coleaban. La progresión entorpecida.

Agárreme de aquí, mi coronel.Arturo Pérez-Reverte La sombra del Águila

-¿Y Ney? -el Ilustre estaba furioso. Por la mañana le había escrito a Nosequién que esperaba

dormir en Sbodonovo esa misma noche, y en Moscú el viernes. Ahora se daba cuenta de que

todavía iba a tardar un rato-. ¿Qué pasa con Ney?

Aquella era otra. Las tropas que mandaba Ney habían tomado tres veces a la bayoneta, y

vuelto a perder en memorable carnicería -línea y media en el boletín del Gran Ejercito al día

siguiente-, la granja que dominaba el vado del Vorosik. Por allí se nos estaban colando los

escuadrones

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