Memoria De Mis Putas Tristes
Enviado por Daniel5555 • 23 de Septiembre de 2013 • 6.423 Palabras (26 Páginas) • 448 Visitas
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Memoria de mis putas tristes
GABRIEL
GARCÍA MÁRQUEZ
2004
Memorias de mis putas tristes
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«No debía hacer nada de mal gusto, advirtió al
anciano Eguchi la mujer de la posada. No debía
poner el dedo en la boca de la mujer dormida ni
intentar nada parecido.»
Yasunari Kawabata,
La casa de las bellas dormidas
Memorias de mis putas tristes
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El año de mis noventa años quise regalarme una noche de amor loco con una
adolescente virgen. Me acordé de Rosa Cabarcas, la dueña de una casa clandestina
que solía avisar a sus buenos clientes cuando tenía una novedad disponible. Nunca
sucumbí a ésa ni a ninguna de sus muchas tentaciones obscenas, pero ella no creía
en la pureza de mis principios. También la moral es un asunto de tiempo, decía, con
una sonrisa maligna, ya lo verás. Era algo menor que yo, y no sabía de ella desde
hacía tantos años que bien podía haber muerto. Pero al primer timbrazo reconocí la
voz en el teléfono, y le disparé sin preámbulos:
-Hoy sí.
Ella suspiró: Ay, mi sabio triste, te desapareces veinte años y sólo vuelves para pedir
imposibles. Recobró enseguida el dominio de su arte y me ofreció una media docena
de opciones deleitables, pero eso sí, todas usadas. Le insistí que no, que debía ser
doncella y para esa misma noche. Ella preguntó alarmada: ¿Qué es lo que quieres
probarte? Nada, le contesté, lastimado donde más me dolía, sé muy bien lo que
puedo y lo que no puedo. Ella dijo impasible que los sabios lo saben todo, pero no
todo: Los únicos Virgos que van quedando en el mundo son ustedes los de agosto.
¿Por qué no me lo encargaste con más tiempo? La inspiración no avisa, le dije. Pero
tal vez espera, dijo ella, siempre más resabida que cualquier hombre, y me pidió
aunque fueran dos días para escudriñar a fondo el mercado. Yo le repliqué en serio
que en un negocio como aquél, a mi edad, cada hora es un año. Entonces no se
puede, dijo ella sin la mínima duda, pero no importa, así es más emocionante, qué
carajo, te llamo en una hora.
No tengo que decirlo, porque se me distingue a leguas: soy feo, tímido y anacrónico.
Pero a fuerza de no querer serlo he venido a simular todo lo contrario. Hasta el sol
de hoy, en que resuelvo contarme como soy por mi propia y libre voluntad, aunque
sólo sea para alivio de mi conciencia. He empezado con la llamada insólita a Rosa
Cabarcas, porque visto desde hoy, aquél fue el principio de una nueva vida a una
edad en que la mayoría de los mortales están muertos.
Vivo en una casa colonial en la acera de sol del parque de San Nicolás, donde he
pasado todos los días de mi vida sin mujer ni fortuna, donde vivieron y murieron mis
padres, y donde me he propuesto morir solo, en la misma cama en que nací y en un
día que deseo lejano y sin dolor. Mi padre la compró en un remate público a fines del
siglo XIX, alquiló la planta baja para tiendas de lujo a un con sorcio de italianos, y se
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reservó este segundo piso para ser feliz con la hija de uno de ellos, Florina de Dios
Cargamantos, intérprete notable de Mozart, políglota y garibaldina, y la mujer más
hermosa y de mejor talento que hubo nunca en la ciudad: mi madre.
El ámbito de la casa es amplio y luminoso, con arcos de estuco y pisos ajedrezados
de mosaicos florentinos, y cuatro puertas vidrieras sobre un balcón corrido donde mi
madre se sentaba en las noches de marzo a cantar arias de amor con sus primas
italianas. Desde allí se ve el parque de San Nicolás con la catedral y la estatua de
Cristóbal Colón, y más allá las bodegas del muelle fluvial y el vasto horizonte del río
grande de la Magdalena a veinte leguas de su estuario. Lo único ingrato de la casa
es que el sol va cambiando de ventanas en el transcurso del día, y hay que cerrarlas
todas para tratar de dormir la siesta en la penumbra ardiente. Cuando me quedé
solo, a mis treinta y dos años, me mudé a la que fuera la alcoba de mis padres, abrí
una puerta de paso hacia la biblioteca y empecé a subastar cuanto me iba sobrando
para vivir, que
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