Lobo Wall Streer

por entre ese agitado mar humano, me sentía Moisés con botas de vaquero. Los corredores me iban abriendo paso a medida que avanzaba. Cada uno me dedicaba un guiño o una sonrisa como modo de mostrarme su agradecimiento por ese pequeño cielo en la tierra que había creado para ellos. Sí, eran mi gente. Acudían a mí en busca de esperanza, amor, consejo y orientación, y yo estaba diez veces más loco que todos ellos juntos. Pero todos compartíamos una cosa: nuestro imperecedero amor por ese poderoso rugido. De hecho, lo adorábamos: —¡Atiende el puto teléfono! — gritó una asistente de ventas menuda y rubia. —¡Atiéndelo tú! ¡Es tu puto trabajo! —¡Sólo por esta vez! —... veinte mil a ocho y medio... —... compra cien mil acciones... —¡Esos títulos están sobrepasando todas las expectativas! —¡Por el amor de Dios, Steve Madden es el mejor negocio de Wall Street! —¡A la mierda con Merrill Lynch! Nos comemos a esas cucarachas en el desayuno. —¿Tu corredor local? ¡Que se vaya a la mierda! ¡Debe de estar ocupado leyendo el Wall Street Journal de ayer! —... tengo veinte mil títulos B a cuatro... —¡Que se jodan, son una mierda! —¡Bueno, jódete tú también con el puto Volkswagen en el que llegaste aquí! ¡Que se joda esto y que se joda lo otro! ¡A la mierda con eso y con lo de más allá! El idioma de Wall Street. Era la esencia del poderoso rugido, y se oía por encima de todo. Era embriagador. ¡Seductor! ¡Jodidamente liberador! ¡Te ayudaba a obtener metas con las que nunca habías soñado! Y nos arrastraba a todos, en particular a mí. De las mil personas que ocupaban la sala de negocios, apenas si había alguno que llegara a los treinta años; la mayoría apenas pasaba de los veinte. Lucían bien, en su explosiva vanidad, y la tensión sexual era tan espesa que podía, literalmente, olerse. El código de indumentaria para los hombres — mejor di

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