Leyendas Y Mas
Enviado por VERYTOVELAZ • 31 de Julio de 2013 • 1.094 Palabras (5 Páginas) • 264 Visitas
La Luna
Sobre una nube de cobalto
la confidente de rima sacude su blusa
plateada y hermosa
su rostro de blancura
viene y arrastra la noche a su almohada.
De miel sus palabras
entre dosis de amargura
la luna sonriente se encoje callada
a escuchar sigilosa
la noticia abrumada
de aquél que le tiene como amiga oportuna.
De ella tienen oficio al alba
luna plateada y de bronce tus dudas
allá en tu corazón de gravedad inmaculada
donde el hombre en su afán
ha querido a todas y a ninguna.
Luna del enamorado
luna del mendigo
una nave que dio en tu ojo de la nada
tu luz cervantina, tu piel nacarada
tu cielo que fabrica
las noches del sol vecino.
Arrimate conmigo, trepa sobre la alambrada
resbala sin prisa sobre el desierto calcino
alumbra el estero
conmueve la encrucijada
dame la balada del trovador adivino.
Sobre una nube de cobalto
se sienta siempre la enamorada
como lechuza atrapada en un cuento infantil
voráz y febril la luna inmacula
confidente inescrupulosa
hermosa luna de abril.
Blas Roa
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SENTIDOS DESPIERTOS
¡SENTIDOS DESPIERTOS!
Velado, como en una noche oscura,
sólo sintiendo lo suave de tu piel,
luz escondida, imagino tu cuerpo,
boca y manos, no te ven, solo el roce.
Lo acariciado, en distinta sensación,
a falta de claridad, se concentra,
movimiento de labios y los dedos,
contactan sombras tibias de tus formas.
Camino entre las arenas de tus playas,
dejo mis huellas, que desaparecen,
en tu epidermis, te queda un recuerdo,
en soledad, cuando me estés pensando.
Me sucede igual, por eso lo digo,
entonces, la energía de la visión,
se concentra ahora, en otros sentidos,
se abre el oído, el sonido se agudiza.
Los balbuceos, y lo que nos decimos,
capacidades del gusto y del olfato,
aumentan y se afinan por las noches,
cuando hay un paseo por tus campos floridos.
EL POETA DEL AMOR. 22-07-13.
CABO SAN LUCAS, BCS. MÉXICO.
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Pablo Neruda
Barrio sin luz
¿Se va la poesía de las cosas
o no la puede condensar mi vida?
Ayer -mirando el último crepúsculo-
yo era un manchón de musgo entre unas ruinas.
Las ciudades -hollines y venganzas-,
la cochinada gris de los suburbios,
la oficina que encorva las espaldas,
el jefe de ojos turbios.
Sangre de un arrebol sobre los cerros,
sangre sobre las calles y las plazas,
dolor de corazones rotos,
podre de hastíos y de lágrimas.
Un río abraza el arrabal
como una mano helada que tienta en las tinieblas:
sobre sus aguas se avergüenzan
de verse las estrellas.
Y las casas que esconden los deseos
detrás de las ventanas luminosas,
mientras afuera el viento
lleva un poco de barro a cada rosa.
Lejos... la bruma de las olvidanzas
-humos espesos, tajamares rotos-,
y el campo, ¡el campo verde!, en que jadean
los bueyes y los hombres sudorosos.
Y aquí estoy yo, brotado entre las ruinas,
mordiendo solo todas las tristezas,
como si el llanto fuera una semilla
...