Malditas Matematicas

Alicia estaba sentada en un banco del parque que había al lado de su casa, con un libro y

un cuaderno en el regazo y un bolígrafo en la

mano. Lucía un sol espléndido y los pájaros

alegraban la mañana con sus trinos, pero la

niña estaba de mal humor. Tenía que hacer los

deberes.

—¡Malditas matemáticas! ¿Por qué tengo

que perder el tiempo con estas ridiculas cuentas

en vez de jugar o leer un buen libro de aventuras?

—se quejó en voz alta—. ¡Las matemáticas no

sirven para nada!

Como si su exclamación hubiera sido un

conjuro mágico, de detrás de unos matorrales

que había junto al banco en el que estaba sentada

salió un curioso personaje: era un individuo

larguirucho, de rostro melancólico y vestido a la

antigua; parecía recién salido de una ilustración

de un viejo libro de Dickens que había en casa de

la abuela, pensó Alicia. 8

—¿He oído bien, jovencita? ¿Acabas de decir

que las matemáticas no sirven para nada? —preguntó entonces el hombre con expresión preocupada.

—Pues sí, eso he dicho. ¿Y tú quién eres?

No serás uno de esos individuos que molestan a

las niñas en los parques...

—Depende de lo que se entienda por molestar. Si las matemáticas te disgustan tanto como parecen indicar tus absurdas quejas, tal vez

te moleste la presencia de un matemático,

—¿Eres un matemático? Más bien pareces

uno de esos poetas que van por ahí deshojando

margaritas.

—Es que también soy poeta.

—A ver, recítame un poema.

—Luego, tal vez. Cuando uno se encuentra

con una niña testaruda que dice que las matemáticas no sirven para nada, lo primero que tiene

que hacer es sacarla de su error.

—¡Yo no soy una niña testaruda! —protestó

Alicia—. ¡Y no voy a dejar que me hables de

mates!

—Es una actitud absurda, teniendo en cuenta lo mucho que te interesan los números.

—¿A mí? ¡Qué risa! No me interesan ni un

poquito así—replicó ella juntando las yemas del

índice y el pulgar hasta casi tocarse—. No sé

nada de mates, ni ganas. 9

—Te equivocas. Sabes más de lo que crees.

Por ejemplo, ¿cuántos años tienes?

—Once.

—¿Y cuántos tenías el año pasado?

—Vaya pregunta más tonta: diez, evidentemente.

—¿Lo ves? Sabes contar, y ése es el origen y

la base de todas las matemáticas. Acabas de decir

que no sirven para nada; pero ¿te has parado alguna vez a pensar cómo sería el mundo si no tuviéramos los números, si no pudiéramos contar?

—Sería más divertido, seguramente.

—Por ejemplo, tú no sabrías que tienes once

años. Nadie lo sabría y, por lo tanto, en vez de

estar tan tranquila ganduleando en el parque, a lo

mejor te mandarían a trabajar como a una persona mayor.

—¡Yo no estoy ganduleando, estoy estudiando matemáticas!

—Ah, estupendo. Es bueno que las niñas de

once años estudien matemáticas. Por cierto, ¿sabes cómo se escribe el número once?

—Pues claro; así —contestó Alicia, y escribió 11 en su cuaderno.

—Muy bien. ¿Y por qué esos dos unos juntos representan el número once?

—Pues porque sí. Siempre ha sido así.

—Nada de eso. Para los antiguos romanos,

por ejemplo, dos unos juntos no representaban el 10

número once, sino el dos —replicó el hombre, y,

tomando el bolígrafo de Alicia, escribió un gran

II en el cuaderno.

—Es verdad —tuvo que admitir ella—. En

casa de mi abuela hay un reloj del tiempo de los

romanos y tiene un dos como ése.

—Y, bien mirado, parece lo más lógico, ¿no

crees?

—¿Por qué?

—Si pones una manzana al lado de otra

manzana, tienes dos manzanas, ¿no es cierto?

—Claro.

—Y si pones un uno al lado de otro uno,

tienes dos unos, y dos veces uno es dos.

—Pues es verdad, nunca me había fijado en

eso. ¿Por qué 11 significa once y no dos?

—¿Me estás haciendo una pregunta de matemáticas?

—Bueno, supongo que sí.

—Pues hace un momento has dicho que no

...