EL LÍMITE DEL CAOS

Chapter 1

La obra Crepúsculo le pertenece a Meyer.

Hola, bienvenidas.

Espero que les guste.

EL LÍMITE DEL CAOS

Del bosque a la jungla.

Había huido de Forks cuando tenía diecinueve años.

Se despidió de su padre, quien la miraba de manera estoica desde el otro lado del

cristal. Un simple gesto de levantar la mano y decir adiós resumió en él la

melancolía y la soledad que le producía despedirse de su única hija.

Durante seis meses mintió a Charlie sobre los motivos por los cuales dejaba la

ciudad; ya que por dos años insistió en que su único lugar era aquel pequeño,

lluvioso y aburrido pueblo.

Él la había convertido en ese ser oscuro, miedoso y vulnerable.

De aquella chica graciosa que adoraba bailar aunque no lo hiciera muy bien por su

torpe naturaleza no quedaba nada.

Abandonó a sus amigos, sus libros y su música; toda su niñez murió aquel día.

Ese día, una semana después de graduarse, llegó a su casa con un brazo

fracturado y el rostro golpeado e hinchado. Prefirió contarle a su padre sus

aventuras y correrías con las motos que decirle la verdad.

Aún podía recordar el rostro lívido de Charlie, quien por momentos se olvidó de

respirar pensando en que su niña pudo haber muerto por uno de aquellos malditos

aparatos que él ni sabía que manejaba.

Bella agradeció el largo castigo que éste le impuso, así podría esconderse en su

habitación sin temor a encontrarse con él en alguna calle y terminara con lo que

había empezado esa terrible tarde del jueves.

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En su habitación de niña, Isabella lloraba ahogando sus gemidos entre las cobijas

y almohadas. No podía dejar que Charlie la oyera. No podría ver su decepción y su

culpa al saber que ella lo había desobedecido, y sobre todo que no la había

protegido de él.

En algunas ocasiones, cuando la rabia y la impotencia eran más grandes que ella

misma, cuando la sesión de llanto se prologaba por toda la noche dejando sus ojos

como prueba de ello y tenía que enfrentase a Charlie en las mañanas, simplemente

mentía más, y cada vez mejor. Decía que el yeso le molestaba, que cuando hacía más

frío de lo usual el dolor era insoportable, peor aún, sacaba a colación la muerte de

Renée.

Tema vedado en la casa, ya que su padre aún no lo superaba aunque en el

momento de su muerte llevaban casi trece años de divorciados.

Su pobre papá, un hombre dulce y tierno pero que no tenía la menor idea de cómo

tratar con una hija, mucho menos una adolescente y que además era pésimo lidiando

con los sentimientos, sobre todos los propios, tan sólo atinaba a llamar al doctor

Gerardy. Él era la única persona que sabía lo que realmente ocurrió, pero había

accedido a los ruegos de Bella.

Él temía que, al saberse la verdad, se desataría una tragedia de grandes

proporciones, no sólo por Charlie sino por la familia del directamente implicado y

por la naturaleza violenta del muchacho.

LIBROS, MÚSICA, MOTOS Y RENÉE.

Dejó de escribir en su diario. Le amargó leerlo, la niña que allí se hallaba y la

persona que era ahora no tenían ni punto de comparación.

La Isabella de su diario vivía en una burbuja: obsesionada por los libros, por la

música, con oscuros secretos, si es que así se podían llamar a sus gustos por Poe o

Lovecraft, Rimbaud, Nietzsche, por la novela inglesa del siglo XIX o por aquellos

poetas que vivían entre los rincones de una biblioteca.

En cuanto a la música, no podía negar ser una adolescente: Britney Spears o Avril

Lavigne tenían su espacio en la pared de su habitación, y en algunas ocasiones

cantaba a voz en cuello o en la ducha.

Recordaba que en aquella fiesta le dedico a él TOXIC, porque precisamente eso

era él para ella: toxico y alucinante. Sin embargo, su madre y su genética de rebelde

rockera y trashumante le habían dejado su pasión por Black Sabbath, The Doors,

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Led Zeppelin y The Clash, además por el blues, el jazz y Rachmaninov. ¡Oh, sí! su

madre y su naturaleza salvaje.

Ahora, los libros eran el enemigo. ¿Cuántas veces ha soñado los paisajes de

Cumbres Borrascosas, Jane Eyre y Orgullo y Prejuicio? Ella estaba atrapada por una

pasión capaz de alterar los sentidos y despertar la conciencia.

Quizás era aquel ideal lo que la había llevado a él de manera tan ciega. Su

imaginación y su deseo le habían tendido una trampa.

Nada era verdad. Ella era como él se lo dijo aquel día: "una mosca muerta"

Los

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