La Literatura Es Inutil

La literatura es inútil.

“La literatura es inútil”. Sentencio mi profesor de Historia, cuando yo tomaba clases en la preparatoria; en esos días experimentaba un regocijante encuentro con la poesía y los novelistas mas importantes de nuestro continente. Recuerdo que después de llevar acabo los deberes académicos, venían las prolongadas tardes en las que en plena soledad leía y releía a francisco j. ángel real (el esclavo), había otras en las que mi vocación de leer se confirmaba frente al gran Octavio paz (el laberinto de la soledad). Existían días en las clases de mi profesor escudriñaba tanto el libro de Milán Kundera cada párrafo del Quijote que me hacían reflexionar en busca de esas verdades universales, que tanto me hacían falta. Total creía yo en la literatura, creía que era una de las mejores formas de encontrar el sentido del hombre en el mundo. Además que de ella aprendí que era la mejor forma de saber escribir es lanzándome al vida y vivir la, y no a la soledad poblado de fantasmas y deseos reprimidos que muchas veces se hacían presentes en cada uno de mis profesores. “La literatura es inútil” aquella oración hiso el eco en lo mas profundo en mis emociones y pensamientos. La materia inerte de mi ser que algunos llaman alma, se estremeció de golpe súbitamente contra mi pecho, y una extraña sensación de vacío me recorrió el cuerpo. Pues un juico emitido por mi maestra, respetable autoridad en la prepa, sentía una gran desilusión, dentro de mi tenia una lucha, por una parte, me se resistía aceptarlo, pero por la otra la reflexión de aquella frase de descubrir la verdad, mi profesora eran de gran peso, esto sin tomar en cuenta la fama, y el prestigio innegables. Cada día que venía el recuerdo a mí, y me decía que todo eso no podía ser inútil, quería contradecir ese juicio qué había venido a enturbiarme la vida, simplemente no lo aceptaba, hasta que bajo un destello de claridad y en plena calma me dispuse a llegar hasta las ultimas instancias, me propuse investigar y reflexionar, cada una de las palabras que seguían resonado en mi cabeza como un panal de abejas que no dejaba de zumbar. Dividí semánticamente muchas palabras, busque cada uno de los detalles que las oraciones en busca de algo que me sirviese para mis fines, después de mucho tiempo me tope con la panacea que tato necesitaba;

*Útil:(Del lat. utĭlis). adj. Que trae o produce provecho, comodidad, fruto o interés. || 2. Que puede servir y aprovechar en alguna línea||3. Obra eficiente que puede prestarse para varios servicios.

*Obra: f. Cosa hecha o producida por un agente. || 2. Cualquier producto intelectual en ciencias, letras o artes, y con particularidad el que es de alguna importancia.

*Cosa: (Del lat. causa). f. Todo lo que tiene entidad, ya sea corporal o espiritual, natural o artificial, real o abstracta. || 2. Objeto inanimado, por oposición a ser viviente. ||3. Palabra indeterminada cuyos primeros significados son (Materia, *Objetos, Bienes)

*Materia: materia. (Del lat. materĭa). f. Realidad primaria de la que están hechas las cosas. || 2. Realidad espacial y perceptible por los sentidos, que, con la energía, constituye el mundo físico. || 3. Lo opuesto al espíritu.

Eso era, me detuve un momento en esta parte, y examine minuciosamente aquellas palabras. Me di cuenta entonces que las cosas materiales son propicias para realizar obras y servicios que a su vez contribuyen al quehacer humano, por lo tanto y luego entonces la literatura es inservible, inútil dijo mi profesora; si, lo acepte al fin, me tome un profundo respiro y me dije; la literatura es inútil por que no sirve para construir puentes ni levantar torres, la tarea de la literatura es infinitamente superior a todo esto. Es inútil por que su tarea no es material, es humana, espiritual, y universal, trabaja con la enigmática profundidad que ha hecho posible la construcción

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