Rotacion En Un Eje Figo

De Profundis de Oscar Wilde

. . . El sufrimiento es un momento muy largo. No podemos dividirlo por temporadas. Sólo podemos registrar sus estados de ánimo, y la crónica de su regreso. Con nosotros el tiempo mismo no progresa.Gira. Parece dar la vuelta alrededor de un centro de dolor. La inmovilidad paralizante de una vida cada circunstancia de la que se regula después de un patrón inmutable, por lo que comemos y bebemos y nos acostamos y rezamos, o de rodillas, al menos, de la oración, de acuerdo con las leyes inflexibles de una fórmula de hierro: la calidad inmóvil, que hace que cada día terrible en el más mínimo detalle al igual que su hermano, parece comunicar sí a esas fuerzas externas la esencia misma de cuya existencia es cambio incesante. De la descendencia de medio tiempo o de la cosecha, de los segadores inclinados sobre el maíz o los vendimiadores roscado a través de las viñas, de la hierba en el huerto hicieron blanco con flores rotas o sembradas de fruta caída: de ellos no sabemos nada y pueden no saber nada .

Para nosotros sólo hay una estación, la estación de la tristeza. El mismo sol y la luna parece tomado de nosotros. Afuera, el día puede ser azul y oro, pero la luz que se desplaza hacia abajo a través del cristal densamente amortiguado de la pequeña ventana de barrotes de hierro por debajo de la cual uno se sienta es gris y mezquino. Siempre es el crepúsculo en la celda de uno, ya que siempre es el crepúsculo en el corazón. Y en la esfera del pensamiento, no menos que en el ámbito del tiempo, el movimiento no es más. Lo que usted personalmente ha olvidado hace mucho tiempo, o se puede olvidar fácilmente, me está pasando ahora, y me va a pasar otra vez el día de mañana. Recuerda esto, y usted será capaz de entender un poco de eso que estoy escribiendo, y de esta manera por escrito. . . .

Una semana más tarde, me trasladé aquí. Tres meses más repasar y mi madre muere. Nadie sabía lo mucho que me amaba y honor a ella. Su muerte fue terrible para mí, pero, una vez que un señor de la lengua, no tengo palabras para expresar mi angustia y mi vergüenza. Ella y mi padre me había legado un nombre que habían hecho noble y honrado, no sólo en la literatura, el arte, la arqueología y la ciencia, pero en la historia pública de mi propio país, en su evolución como nación. Yo había caído en desgracia ese nombre eternamente. Me había convertido en un bajo por palabra entre las personas de bajos. Yo había arrastrado a través de la propia ciénaga. Me había dado a los brutos que podrían hacer que sea brutal, y para los tontos que podrían convertirlo en un sinónimo de locura.

Lo que sufrí entonces, y todavía sufro, no es para lápiz para escribir o papel de registro. Mi esposa, siempre amable y gentil conmigo, en lugar de que deben escuchar la noticia de labios indiferentes, viajado, enfermo como estaba, todo el camino desde Génova a Inglaterra para romper a mí misma la noticia de lo irreparable, lo irremediable, una pérdida. Mensajes de condolencia llegaron a mis manos de todos los que todavía tenía afecto por mí. Incluso las personas que no me habían conocido personalmente, al oír que un nuevo dolor se había roto en mi vida, escribió para pedir que una expresión de su condolencia debe comunicarse a mí. . . .

Tres meses repasar. El calendario de mi conducta diaria y el trabajo que se cuelga en el exterior de la puerta de mi celda, con mi nombre y la frase escrita sobre él, me dice que es de mayo. . . .

La prosperidad, el placer y el éxito, puede ser aproximada del grano y común en fibra, pero el dolor es el más sensible de todas las cosas creadas. No hay nada que se mueve en todo el mundo de pensamiento a la que la tristeza no vibra en un terrible y exquisita pulsación. La delgada hoja de batir-de oro trémulo que narra la dirección de las fuerzas que el ojo no puede ver es en comparación gruesa.Es una herida que sangra cuando cualquier parte, sino la de toques de amor, y aun así no debe sangrar de nuevo, aunque con dolor.

Donde hay dolor no hay tierra santa. Algunos días se darán cuenta de lo que eso significa. Ellos no saben nada de la vida hasta que lo hagan, - y la naturaleza como la suya puede darse cuenta de ello.

Cuando me bajé de mi prisión ante el Tribunal de Quiebras, entre dos policías, - esperé en el pasillo lúgubre desde hace tiempo que, ante toda la multitud, a la que una acción tan dulce y simple callada al silencio, podría seriamente aumentar el sombrero yo, como, esposado y con la cabeza baja, le pasaba.Los hombres han ido al cielo por las cosas más pequeñas que eso.

Fue en este espíritu y con este modo de amor, que los santos se arrodillaron para lavar los pies a los pobres, o se inclinaron para besar al leproso en la mejilla. Nunca he dicho una sola palabra con él acerca de lo que hizo. No sé hasta el momento actual si él es consciente de que estaba aún consciente de su acción. No es una cosa de la que uno puede hacer formales gracias con palabras formales.Guardo en la casa del tesoro de mi corazón. Lo guardo allí como una deuda secreta que me alegra pensar que nunca podré posiblemente pagar. Se embalsamado y mantenido por la dulce mirra y casia de muchas lágrimas. Cuando la sabiduría ha sido inútil para mí, la filosofía estéril, y los proverbios y frases de los que han tratado de darme consuelo ya que el polvo y la ceniza en la boca, el recuerdo de aquel pequeño y encantador silencioso acto de amor, ha inutilizado durante mi todo los pozos de la piedad: hicieron el desierto florecer como una rosa, y me sacó de la amargura del exilio solitario en armonía con el corazón herido, roto, y una gran parte del mundo.

Cuando las personas son capaces de entender, no sólo lo hermoso - era 's acción, pero eso significó mucho para mí, y siempre significará tanto, entonces, tal vez, se darán cuenta de cómo y con qué espíritu se me deben acercarse. . . .

Los pobres son sabios, más caritativos, más amable, más sensibles que nosotros. En su prisión ojos es una tragedia en la vida de un hombre, una desgracia, una casualidad, algo que llama la simpatía de los demás. Ellos hablan de una persona que está en la cárcel como de alguien que está "en problemas" simplemente. Es la frase que siempre uso, y la expresión tiene la sabiduría perfecta de amor en ella.Con la gente de nuestro propio rango es diferente.

Con nosotros, la prisión hace que un hombre en un paria. I, y como soy, apenas tengo ningún derecho al aire y al sol. Nuestra presencia contamina los placeres de los demás. Estamos incómodos cuando reaparecer. Para volver a los destellos de la luna no es para nosotros. Nuestros propios hijos son arrebatados. Esos preciosos lazos con la humanidad se rompen. Estamos condenados a ser solitarios, mientras que nuestros hijos todavía viven. Se nos niega lo único que nos puede curar y nos guarde, que podrían traer un bálsamo para el corazón herido, y paz al alma en pena. . . .

Debo decir a mí mismo que he arruinado mi mismo, y que nadie grande o pequeño puede ser arruinado, excepto por su propia mano. Estoy dispuesto a decir que sí. Yo estoy tratando de decir que sí, aunque no pueden pensar que en el momento actual. Esta acusación despiadada traigo sin piedad contra mí mismo. Por terrible que era lo que el mundo me hizo a mí, lo que he hecho a mí mismo era mucho más terrible aún.

Yo era un hombre que estaba en relaciones simbólicas con el arte y la cultura de mi edad. Me había dado cuenta de esto por mí mismo en los albores de mi virilidad, y la había obligado a mi edad para darse cuenta de ello después. Pocos hombres tienen una posición como en su propia vida, y así lo han reconocido. Por lo general, se discierne, si discernir del todo, por el historiador o el crítico, mucho después de que el hombre y su edad han fallecido. En mi caso fue diferente. Sentí que yo, e hice otros sienten. Byron fue una figura simbólica, pero sus relaciones eran a la pasión de su edad y de su cansancio de la pasión. Los míos eran algo más noble, más permanente, de emisión más importante, de mayor alcance.

Los dioses me lo habían dado casi todo. Pero me dejé tentar por largos períodos de bienestar insensato y sensual. Me divertía siendo un flâneur, un dandi, un hombre de la moda. Me rodeé de naturalezas inferiores y las mentes más mezquinas. Me convertí en el manirroto de mi propio genio, y perder una juventud eterna me dio una alegría curiosidad. Cansado de estar en las alturas, deliberadamente fui a las profundidades en busca de nuevas sensaciones. Lo que la paradoja era para mí en la esfera del pensamiento, la perversidad se convirtió para mí en el ámbito de la pasión. El deseo, al final, era una enfermedad, o una locura, o ambos. Crecí descuidado de la vida de otros. Tomé placer que me complace, y se transmite. Olvidé que cada pequeña acción del día común hace o deshace carácter, y que por lo tanto lo que uno ha hecho en la cámara secreta tiene un día para llorar en voz alta en la azotea. Dejé de ser señor de mí mismo. Ya no era el capitán de mi alma, y no lo sabía. Dejé que el placer que me domine. Terminé en desgracia horrible. Sólo hay una cosa que para mí, la humildad absoluta.

He permanecido en prisión durante casi dos años. Fuera de mi naturaleza ha llegado la desesperación salvaje, un abandono a pesar que era lamentable siquiera mirar, terrible e impotente rabia, amargura y desprecio; angustia que lloró en alta voz; miseria que no pudo encontrar la voz, dolor que era mudo. He pasado a través de cada posible estado de ánimo de los que sufren. Mejor que el propio Wordsworth sé lo que Wordsworth quería decir cuando dijo -

"El sufrimiento es permanente, oscuro y

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