Novela Los Ojos Del Perro Siberiano
Enviado por roxycas16 • 20 de Noviembre de 2013 • 14.304 Palabras (58 Páginas) • 429 Visitas
ANTONIO SANTA ANA
LOS OJOS DEL PERRO SIBERIANO
Para Sandra, por supuesto.
¿NO CREE QUE ES ESO
PRECISAMENTE LO QUE LA
LITERATURA DEBE HACER,
PROVOCAR DESASOSIEGO?
ANTONIO TABUCCHI
Es terrible darse cuenta de que uno tiene algo cuando lo está perdiendo.
Eso es lo que me pasó a mí con mi hermano.
Mi hermano hubiese cumplido ayer 31 años, pero murió hace 5.
Se había ido de casa a los 18, yo tenía 5 años. Mi familia nunca le perdonó ninguna de
las dos cosas, ni que se haya ido, ni que se haya muerto.
Esto, si no fuera terrible, hasta sería gracioso.
Pero no lo es, lamentablemente.
Perdonen si este párrafo es confuso. Quiero contar toda la historia esta noche.
Mañana me voy.
Tal vez si logro repasar mi historia en voz alta, aunque sea una vez, me sienta más
liviano en el momento de tomar el avión.
Pero no sé si podré.
I
Nosotros vivimos en San Isidro en una de esas grandes casonas de principio de siglo,
cerca del río.
La casa es enorme, de ambientes amplios y techos altos, de dos plantas. En la planta
baja, un pequeño hall, la sala, el comedor con su chimenea, el estudio de mi padre,
donde está la biblioteca, la cocina y las habitaciones de servicio. En la planta alta están
los dormitorios, el de mis padres, el de mi hermano y el mío, un cuarto para que mi
madre haga sus quehaceres (siempre fue denominado así: para los quehaceres de mi
madre, he vivido toda mi vida en esta casa y no sé cuáles son los quehaceres que mi
madre realiza en ese cuarto) y un par de habitaciones vacías.
Obviamente también hay baños, dos por planta.
La casa está rodeada por un gran parque, en la parte de adelante hay pinos y un nogal,
detrás los rosales de mi madre y sus plantas de hierbas. Mi madre cultiva y cuida sus
hierbas con un amor y una dedicación que creo no nos dio a nosotros. Estoy
exagerando, pero no mucho. Cultiva orégano, romero, salvia, albahaca, tres tipos de
estragón, tomillo, menta, mejorana y debo estar olvidándome de varias.
En la primavera y el verano las utiliza frescas, un poco antes del otoño las seca al sol y
las guarda en frascos en un sitio oscuro y seco.
En realidad no sé por qué les cuento esto, no tiene mucho que ver con nada y no es
importante. Pero cada vez que me imagino a mi madre, la veo arrodillada o con unas
tijeras de podar, sus guantes, un sombrero de paja o un pañuelo, hablándoles a sus
plantas.
Uno de los momentos más felices de mi niñez era cuando me llamaba y me pedía que la
acompañara. Me explicaba cuál era cuál, qué tipos de cuidados requerían, cómo curarlas
cuando las atacaba el pulgón o alguna otra plaga, o cómo podar el rosal.
No es que a mí me interesara la jardinería particularmente, pero el solo hecho de que
ella quisiera compartir conmigo esa actividad a la que se dedicaba con tanto esmero
bastaba para hacerme sentir dichoso.
Podía quedarme horas doblado en dos revolviendo la tierra, abonando las plantas sin
importar el clima.
Tal vez cuando ustedes evocan su niñez y sus momentos felices, recuerdan algún paseo
o unas vacaciones. No sé. Yo evoco el olor de la tierra y el de las hierbas. Aún hoy,
tantos años después, basta el olor del romero para hacerme feliz. Para hacerme sentir
que hubo un momento, aunque haya sido sólo un instante en que mi madre y yo
estuvimos comunicados.
* * *
Con mi padre la relación era, o debo decir es, mucho más fácil. Yo me ocupaba de mis
asuntos y él de los suyos. Me explico mejor: Si yo me ocupaba de sacar buenas notas,
hacer deportes (natación y rugby), obedecerlo y respetarlo, no tendría ningún problema.
El, bueno, él... él se ocupaba de lo suyo, es decir de sus negocios y sus cosas, cosas que
nunca compartió con nosotros.
Mi padre es, aún hoy con sus sesenta y cinco años, un tipo corpulento. Fue pilar en el
San Isidro Club en su juventud y, cuarenta años después, cuando yo jugaba al rugby en
las divisiones infantiles, había gente que lo recordaba. Tiene una mirada terrible, una de
esas miradas que bastan para que uno se sienta en inferioridad de condiciones, una de
esas miradas que hacen que su portador vaya por el mundo pisando todo lo que le ponen
en el camino. Supongo que no hace falta decir el pavor que sentía ante la posibilidad
que enfocara en mí sus ojos azules asesinos.
Mi hermano había sido su orgullo, el primogénito y el primer nieto de la familia. En las
fotos de cuando Ezequiel era chico y estaba
...