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A la hora de empezar a escribir un texto el escritor piensa o pide una premisa; idea o tesis que quiere y ha de exponer en su escrito; tal pregunta le permite dar un sentido al texto a crear. Lo difícil de este caso en especial es, que la premisa es el “sentido”, un sentido en Auschwitz. Un campamento donde lo único que te acompaña día y noche es la muerte que en cualquier momento te va a llamar, la muerte que no te deja sólo ni para respirar. Esta búsqueda la aproximamos al sin sentido. Entendiendo el sin sentido en el poco tiempo que me doy para valorar: la vida, las personas, el mundo y sobre todo el hombre que es en sí mismo. Pues las carencias y la falta de esperanza y de ánimo por un mejor mañana se divisan cada vez más lejos en tan precarias condiciones.

La mejor definición del sentido es entenderlo como una enfermedad malograda al sin sentido. Palabras un poco confusas pero interesantes para ir debatiendo en este escrito. ¿Cómo puedo entender que el sentido es una enfermedad? Fácilmente, cuando se padece una enfermedad está lo que hace es ir debilitando paso a paso y poco a poco tu salud. Comienza como virus insignificante y luego se transmite a través de todo tu cuerpo, hasta que ya no puedes soportarlo más; tienes por obligación que asistir al médico. El interrogante por el sentido trabaja de la misma forma, comienza como una pequeña pregunta que te va conduciendo a muchas más preguntas y no te deja actuar libremente, hasta que te absorbe trágicamente sin que te des cuenta, o cuando te das cuenta, ya es demasiado tarde. Pero ¿no entiendo por qué el preguntarse por el sentido se puede ver como algo trágico, no es en consideración bueno preguntarse y cuestionarse por él? He creído que no es nada bueno. ya que, ésta búsqueda del sentido va a hacer que te confrontes contigo mismo, te confrontes con lo que has sido, con lo que has aprehendido y dejado de aprehender, con las personas que te han criado, con tus generaciones, con la humanidad, con el mismo hombre, y sobre todo con lo que puede ser sensible para ti. El que te cuestione el sentido de lo que haces y debes hacer producirá al principio una ira tan enorme que pensaras que siempre has vivido sin sentido, no sabrás explicar y no entenderás como has podido vivir toda esta vida sin hallarle un sentido propio a tu existencia; has vivido la malograda vida del sin sentido.

Pero todo no es tan malo, algunos después de descubrir su vida la toman con burla. Una que se hace tan cruel que ya no sufrirás por la muerte, sino, que por el contrario, te reirás de ella. Como expone en sus memorias sobre Auschwitz Frankl: La muerte vive con nosotros, en un momento puedes estar del lado de los vivos ayudando a matar, pero en instantes te encuentras como la víctima, al que van enviar al otro mundo. Y es que burlarse es lo único que puedes hacer en una situación precaria donde sabes que las cosas no pueden estar peor. Por ello cuestionar mal al sentido me da como resultado el sin sentido, enfrascándome, en una vida de sufrimiento y dolor. La burla es lo que me recupera de la enfermedad. Es tan fuerte que tu puedes encontrar el sentido más profundo en un simple cigarrillo; el disfrute y deleite total, viéndolo con otros ojos aquí se ve

la vida con un sentido sarcástico rebajada a un minúsculo humo que proporciona insuflo de vida al espíritu abatido.

¿Por qué se llega hasta estas instancias de apego de lo “superficial”? porque tus sueños aunque tratabas de guardarlos debajo del saco hasta lo último, siempre encontraba una y otra requisa, donde el panfleto cada vez estaba más lejos y perdido. Allí, en las manos de un hombre del SS iba tu ilusión de publicar un libro. Como lo vivió en carne

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